Esta coisa saiu do pelo de muita gente, sobretudo, nos momentos mais difíceis.
E mais agradecimentos para o Jorge Aguiar de Oliveira e para Madame Karima Benyaich, Ambassadeur de Sa Majesté le Roi, que também tiveram de aturar as doidices da Guida dos Gritos, rai's te partam, m'lher... :-)
Heart of Wax
Era um tornado de emoções, de todas as cores e sabores, boas e más, eu a tentar a pintar minha janela com os dedos em tinta vermelha, e tentar ali espalhar um bocado das minhas feridas suficientemente doídas.
Heart of Wax
Foto tirada na Montanha Pilatus em Lucerna, na Suíça, nos túneis escavados dentro da montanha. Dedicada ao Luís Costa, que acha que eu não lhe ligo nenhuma...
<3
Dedicado, como glosa, ao Paulo
Heart of Wax
Dedicado ao Paulo, com início em glosa
Heart of Wax
Heart of Wax
Heart of Wax
NOTA EDITORIAL:
Infelizmente tivemos alguns problemas com o blog, nomeadamente "Heart Of Wax", e tive de o refazer novamente.
Foi um trabalho árduo deixá-lo semelhante ao que era, entretanto estamos aqui e não vamos parar.
Peço imensa desculpa aos seguidores, quais não consegui importar pelo gerenciamento do blogger, e também aos autores das postagens, que passaram a ter a autoria de "Luis" (que não é verdadeira, visto que haviam vários escritores e contribuidores).
Os convites para contribuição e edificação do blogue serão imediatamente enviados, e agradeço que venham contribuir positivamente com o crescimento deste espaço que é colectivo.
Luís, concordo contigo.
Peço desculpa por todo o transtorno, e estou abertos à dúvidas, sugestões e críticas.
Assino como Luís Prata, que agora tenho um espaço assinado como próprio, onde podem também visitar. O endereço é www.luisprata777.blogspot.com
A vida não pára, e nós também não pararemos.
:-)
Meus sinceros agradecimentos aos leitores e críticos que até hoje fizeram com o que o blogue não desaparecesse.
Contamos convosco porque o blogue é vosso também.
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http://paulo-intemporal.blogspot.com/
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O amor é uma farsa desde os primórdios,
uma alusão ao incoerente.
Razão frágil e insensata.
Tolice fria e pálida.
Caminho dos leigos.
Dissimulação doentia.
O amor nunca existiu.
Eu que sempre construí castelos e reguei jardins, guardo a terra dos escombros de onde um dia irei.
Ofélia
Na onda calma e negra onde dormem estrelas dos céus
A branca Ofélia flutua como um grande lírio,
Flutua lentamente, deitada em longos véus...
— Ouvem-se longe nos bosques da caça os delírios.
Fazem mais de mil anos que a triste Ofélia
Passa, fantasma branco, no longo rio cor da noite.
Mais de mil anos que a sua doce folia
Murmura sua cantiga à brisa da noite.
O vento beija seus seios e como pétalas estende
Seus grandes véus embalados pelas águas levemente;
Os chorões arrepiados choram em seu ombro que prende,
Na sua fronte sonhadora os juncos inclinam docemente.
As Vitórias-Régias amassadas suspiram em volta dela;
Ela acorda às vezes, num álamo adormecido,
Algum ninho, de onde escapa uma assopradela:
— Um canto misterioso parece dos astros caído.
II
Ó pálida Ofélia! bela como a neve!
Sim, morreste, criança, e um rio te leve!
E que os ventos caindo dos grandes montes da Noruega
Te falaram baixinho da áspera liberdade;
É que um sopro, torcendo tua grande cabeleira,
Ao teu espírito sonhador levava estranhos ruídos;
Que teu coração ouvia o canto da Natureza inteira
Nos lamentos da árvore e nos suspiros doídos;
É que a voz dos mares loucos, grito agonizante,
Quebrava teu seio de criança, demais humano e doce;
É que uma manhã de abril, um belo cavaleiro andante,
Um pobre louco, mudo a teus joelhos sentou-se!
Céu! Amor! Liberdade! Que sonho, ó pobre Louca!
Derretias nele como neve com fogo ao lado;
Tuas grandes visões mataram a palavra da tua boca
- E o Infinito terrível assustou teu olho azulado!
III
— E o Poeta diz que aos raios das estrelas
Vens buscar, à noite, flores em delírio,
E que ele viu na água, deitada em longas velas,
A branca Ofélia flutuar, como um grande lírio.
15 de maio 1870.
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Duchebag from Luís Prata on Vimeo.
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Poema do Paulo, de regresso a LisboaWarning: Explicit idiotic content
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Marcham sobre o degelo dos mares, embalados por cânticos enaltecidos pelo gozo e pela ignorância em repeti-los
Vulcaniza-se, à beira-mar, a chama fervente nas almas torturadas dos amantes de faces joviais, nem homens nem mulheres, apenas um par de criaturas fabulosas, estáticas e isoladas numa profundidade incalculável, astutamente irracional
Espíritos espinhosos descobertos do amargo paraíso perdido, impotentes pela maturidade amarga e pela infância perdida entre explosões celestiais e o estrépito fastidioso do fogo dos infernos, praguejando versos soltos ao ar, por estarem os corações ambiciosos enegrecidos pela imundície.
A força extinta a festejar o cheiro fresco da vitória desordenada e morta, desmorona então sobre os frémitos inconstantes e sobre as preciosas imaginações.
Tolice miserável e pálida.
