Campo das flores

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"ser outra vez alicerce deste evangelho que finda
ser outra vez mera prece por cumprir pena ainda
ser outra vez do pecado a remissão que não veto
ser outra vez deste tecto sílaba solta dialecto
ser outra vez deste chão peito em arco aberto
ser outra vez da vogal consoante lírica anarquia
ser outra vez afinal quem nunca soube ser um dia"


                                                                                             (Paulo Cruz)

Arquitetura da Depressão

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Sempre haverão depressões. Check it out!

Tietea dos milhões de anos: parabéns ao Pratinha :-)

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Luís Prata

Arquitetura da Depressão

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Arquitetura da depressão

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Luís Prata volta reformulado e mais delícia que nunca.

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O Verão, enquanto nos soar Vivaldi

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Dedicado à Manuela BapTista, pela sua arte inesgotável

Esses mesmos momentos da vida interior 

. nesta data feliz .

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. ao Luís Prata . ____________________ . muitos parabéns . !!! .

. entre sorrisos . e muitos risos . também . :))) .

Paraísos do Tempo petrificado

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Toredo Wood

Seres celestes

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Céu em forma de Arte

São Francisco, de Salvador da Bahia de Todos os Santos

Bahia

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Ciel

Ciel

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El Ángel Exterminador

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Sereníssima

Maria Keil

Fotografia de Tiago Alves Miranda

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Antíoco IX, Eusébio, Philopator

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Primavera

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Em parques de giz, tons de pincel pasteis a adornar o desdém profundo, e, trazendo o horizonte rubro e febril em mãos pequenas, relembrando planetas onde dancei sobre o mar escuro, inflamado de um azul alaranjado.

Ectoplasmas brincando de se esconder do veneno outrora sangrado em punhais do inverno.

Eu com um saco de moedas, um livro no bolso do meu casaco desbaratado contemplando o sol a aquecer sementes mortas, amargas de miséria, e a jubilar na presença do Rei, porque chegou a primavera.

Cuspi então todos os insectos, me lancei na fenda da rocha.

Agora sou sua raiz.

Cubram-me com flores.

Sem título

Por mil e infinitos anos longos, perdidos entre as nuvens tremendas de fogo, o mais belo e íntimo proskeneo fazendo corar as bochechas pálidas de medo, frias de constrangimento, de uma criatura estranha com a solidão tamanha a engasgar-se em gritos mudos e afogada em seus pensamentos ásperos.

Sou eu, água suja, vaso quebrado.

Meu suor enfermo, meus punhais nas mãos, com cisco nos olhos, blasfemando o meu choro profano.

Hoje sou dor e amargura.

Tentei me curar do vício de querer inflamar sentimentos próprios e de sussurros libertinos.

É tudo apenas um esboço de uma teoria falida.

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Outra Primavera.

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Ia me tornar um homem, mas não podia.
Não quis ser mais um deles.
Preferi ser criança, mesmo que fosse só nos sonhos.
Porque Deus deu-me a vida, com gestos poderosos, mesmo que ao primeiro olhar parecesse displicente.
Sou o meu próprio inferno, e o meu próprio céu, e só existo neste equilíbrio.
Durante as minhas vidas vivi a ideia.
Sou a ideia sentada em frente à um espelho de ideias.
Num propósito infundado de contemplar o brilho da natureza, estendo-me sobre uma paisagem celestial.
Uma calmaria sem fim.
Nunca temi a morte e sim o silêncio.
Hoje ele é o meu refúgio.
O barulho que assusta o meu mundo vai-se embora agora,
e a minha existência subsiste.