Abandonada

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Cidade nua, feita em linhas cruzadas.

Vaga, intocada.

Em tardes ligeiras, o som a deslizar entre as ruas abafadas e o canto dos pássaros, semelhantes a acordes desenfreados, a repousar sobriamente nas terras aromáticas, desfazendo-se nos céus cintilantes.

A metrópole misteriosa incorporada num universo de sensações.

Fluidez das avenidas sob o luar de cetim, obra inaudita, cortejo dos povos.

Seu rio, braço de cristal, testemunho glorioso, zelo escolhido.

Ela vem, branca e perfeita na ingenuidade sonhadora rodeada de fidalgos, bradando a impotência devorante.

Vidente falsificação, alucinação poética

Luzes por demais vivas a focar os pilares desaparecidos e o querer minúsculo de deus a perecer no próprio sonho.

Perpétua tortura fantástica, sem começo nem fim.

Uma noite de Fortaleza e 4000 variações sobre um poema abandonado do grande poeta Tripa Seca

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Dedicado ao Paulo Olho Verde

E a face serena da Lua,

a espelhar o horizonte dos mil mares,

e mil glórias e mil fogos a queriam sua,

mas só breves sorrisos dos deuses a permitiam beijar.

[um desejo]

[.]

pudesse eu ser em mim

todos os dias num só dia

[...]

Pipa, Rio Grande do Norte

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"Antes da Aurora": Com todo o atraso do mundo, uma celebração do Dia Mundial da Poesia

Antes da Aurora

E os cavalos desmoronaram o horizonte,
ecos a escorrer úmidos por pedras basilares,
e silvaram, a cortar a madrugada,
agrestes palavras, e bárbaras,
a antecipar-lhe as vozes sibilantes.

A rainha, calva, movia em dificuldades
a língua tensa, entre seixos de ouro
que na boca lhe rolavam,
e todos em seu redor se comprimiam,
madrugada vermelha e escura,
silenciosa a rumor de pedras lançadas.

E, entre o relinchar feroz dos corcéis
e a amarela dança premonitória
e os sacerdotes violentos de presságios,
a rainha, eleita e devorada,
a futura mãe carnívora,
tranças louras d'uma história sincopada,
ensaiava recuperar a voz do Sol,
pedras de ouro p'la boca,
frémito cru, e temeroso,
de que tal demência a arder do astro
se volvesse eterna, enfim, e fatal.

E agitava-se emudecida,
transportada em revoada,
corcéis inquietos e trepidantes,
povo de antes da aurora
a galopar por anteontem de Tróia,
a espezinhar ervas em Atenas, amanhã,
e a galgar, por entre gritos,
o Mar aberto de referências,
a singrar no que Tartessos será
e Roma se chamará, futura,
ávidos de manhãs serenas, em aflições já hoje pressentidas,
línguas rudes a ter de articular
em auroras inquietas, e loucas, e imprevisíveis,
as antenascidas antiguidades.

(Música Arcaica, 1992)

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Fado

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Tornei-me apenas no resultado de sonhos inatingíveis, devoluto na agonia insana, todos juntos na mochila que hei-de carregar o resto da vida.

Equinócio da Primavera: Dia Mundial da Árvore

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putaquepariu

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Minha história de vida é triste. Muito triste. É como se eu andasse o tempo todo a tentar escavar ruínas de memórias que nunca tive à procura do sentimento perfeito.
Ilusória ilusão.
Frustantemente penetrante.

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E essa música ridícula que fez, num tempo bonito e remoto, pensar que poderia ter o que queria... Pobre diabo que fui, sou e serei. Apenas posso contar com a minha solidão, e com esse refrão que virou SMS:

"Oh tonight you killed me with your smile
so beautiful and wild so beautiful
Oh tonight you killed me with your smile
so beautiful and wild so beautiful and wild"

Caralho!

Porque as mulheres quando não conseguem o que querem andam como os cães a fossar o lixo

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"Blade Runner" - Andróide

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Blade Runner

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Luís Alves da Costa: Metal fundente, perfis ardentes

Neste blogue praticam-se a Liberdade e o Direito de Expressão próprios das Sociedades Avançadas

Aproveitando a boleia da publicidade...

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Haikai

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Para o Paulo

O perfil da Lua Cheia,

na linha fina do horizonte,

a planar no Lago do Oriente.

Amnistia Internacional

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Inglês técnico para iniciantes: Interpretação de "I Worship Only What You Bleed" do The Black Dahlia Murder

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Tripa Seca

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Mil noites atravessei escrevendo contos da minha fatigante jornada. 

Um pobre andarilho farrapo em ruas esdrúxulas , admirando o brotar espontâneo de versos líricos, obviamente com fraco sentido de realidade.

Queria ter levado uma vida como aquela, vivendo da boemia, entorpecendo-me na luxúria, ordinariamente cultivando a volúpia e as ideias erróneas da minha cabeça tarada.

Sim, realmente era esse o cenário que procurava, mas não o encontrei. Tracei planos que abandonei ao meio. Hoje culpo a minha essência debochada e cheia de cores. 

Sempre me resta a música lúgubre que embala as minhas tagarelices melancólicas.

Três desejos ansiei, nenhum a mais. O sonho da minha vida é crivado de lápis-lazúli.

Nas cortinas ásperas do meu fértil imaginário, ligeiramente disparatado, bordo a paisagem inatingível outrora desfeita em migalhas.

Doeu muito. Doeu…

Ah, se eu tivesse a habilidade de parar o tempo! Minha alma imergir-se-ia naquele cenário de dementes e sentiria beijos indecifráveis queimarem-na, e o meu fétido corpo seria igualmente marcado com ferros rubros numa aliança involuntária. Há coisas que não têm volta. Assim, não obstante, rangeria os dentes com toda a força porque já não haveria impulso afetivo algum. Nesse momento já teria eu sucumbido e a decadência personificado-se em mim, vil poeta urbano, cansado da nauseante vida.

Prefiro fumar, e descontrair, e não me importar com as rimas, como agora faço, porque nunca fiz nenhuma, nem sequer uma postiça.

Pobre alma.

Sinfonia Escocesa

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Poderia até cantar

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O fantástico mundo de Luís Prata

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Atroz juventude, inerte e imersa na frenética improbabilidade. 

Na farsa dos sonhos, delírios ardentes e ventos cortantes me dilaceram a alma ao meio.

As minhas cinzas e a minha ilusória lucidez, deixam-me inapto de sequer tomar forças pelas minhas próprias armas.

São os meus dias.